Eu não pretendia escrever sobre assuntos sérios. Mas comecei o ano tomando um porrada. Uma querida amiga foi agredida pelo companheiro. Difícil acreditar que a violência ainda seja a palavra final. Feliz por ela estar viva, a história poderia ter sido bem diferente. Temerosa por ela, e por todas nós, nesse mundo cheio de "boy lixo".
Ela não quebrou a cara: quebram-lhe. Mas é claro que ela estava errada: amou demais alguém cujo vocabulário não inclui a palavra mulher. Talvez não inclua sequer a palavra "outro".
E amamos, é um grave defeito. Amamos homens deprimidos, desempregados, divorciados, acidentados, assexuados, homens quebrados - como nós - amamos por seus sorrisos, seu olhar, e com a esperança de que o amor seja a peça que falta para máquina voltar a funcionar. Erramos.
E saímos ainda mais quebradas: dentes, braços, vida.
A pergunta que faço sempre é: até quando sofreremos tanta violência?
Do vestido levantado no primeiro encontro, estupro, assassinato, abandono de mulheres grávidas, assédio sexual no ambiente de trabalho, sexualização precoce.
Os abusos são tantos que me faltam palavras.
Mas sobrevivemos. O amor é a peça que nos faz funcionar novamente: o amor próprio; o amor de nossas irmãs.
Quantas Marias, Penhas, Erikas, Saras, Fernandas precisarão se quebrar? Quantos retalhos essa
colcha maldita vai precisar? Nós nos juntamos, nos costuramos, seguimos lado a lado para que possamos novamente ser una, salvas, mas jamais as mesmas.
E amamos, é um grave defeito. Amamos homens deprimidos, desempregados, divorciados, acidentados, assexuados, homens quebrados - como nós - amamos por seus sorrisos, seu olhar, e com a esperança de que o amor seja a peça que falta para máquina voltar a funcionar. Erramos.
E saímos ainda mais quebradas: dentes, braços, vida.
A pergunta que faço sempre é: até quando sofreremos tanta violência?
Do vestido levantado no primeiro encontro, estupro, assassinato, abandono de mulheres grávidas, assédio sexual no ambiente de trabalho, sexualização precoce.
Os abusos são tantos que me faltam palavras.
Mas sobrevivemos. O amor é a peça que nos faz funcionar novamente: o amor próprio; o amor de nossas irmãs.
Quantas Marias, Penhas, Erikas, Saras, Fernandas precisarão se quebrar? Quantos retalhos essa
colcha maldita vai precisar? Nós nos juntamos, nos costuramos, seguimos lado a lado para que possamos novamente ser una, salvas, mas jamais as mesmas.
Amiga, ele não vai mudar. Quer dizer, ele vai mudar a mulher que você é: tentará de reduzir a pó, tenho medo que consiga. Se não conseguir, te garanto que renascerá mais forte, mas prefiro que não seja assim.
Prefiro que não endureça, não embruteça a ponto de não acreditar no amanhã.
Prefiro que não endureça, não embruteça a ponto de não acreditar no amanhã.
O amanhã virá e trará consigo um abraço mais forte que a porrada que ele desferiu. Mas lembre-se: ele não mudará, mude você de calçada quando o vir em sua direção. Mude você de atitude. Não aceite novamente menos do que você anseia. E anseie por muito.
Mude para que não precise mudar de casa, de cara, de dimensão.
#boylixonuncamais
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