E chorou.
Não pela surpresa da decepção, mas porque permitira ser tratada como sempre
fora, mais uma vez, exatamente com havia sido todos os muitos anos que vivera
ali.
Que esperança
tola e infantil a levara a acreditar que teriam olhos que a vissem, e não que a
atravessassem. Que aqueles ouvidos a ouvissem, e não que dessem razão apenas ao
som seco do julgamento. Torpe tinha sido sua fé, que a levara a acreditar que
depois de tantos anos eles não a magoariam novamente, e que ela própria não permitiria
que aqueles gritos, e acusações açoitassem sua pele.
Talvez
estivessem certos, finalmente percebera: era burra, limitada, ou talvez apenas
ingênua e pueril – acreditar que as pessoas podem ser melhores, principalmente
sem desejar sê-lo.
Ali estava
ela, ofendida, chorosa – sentada ao chão, como a menina que havia sido anos
antes – esbofeteada (daquela vez literalmente), agora apenas na alma, sem o
abraço que sempre sonhou.
Sem o calor
que nunca lhe fora familiar. Pela ‘incontável’ vez prometeu-se não permitir
mais que lhe tratassem daquela forma. Pensou em encerrar-se ali, para não correr
o risco de errar de novo – mas optou por tatuar na pele de dentro do seu corpo,
e escrever para si um lembrete que dissesse: agora sim, nunca mais.
